När du inte cyklar, vad finns det mer att göra förutom att se filmer om andra människor som cyklar?
Min enaktare, Peloton, hade premiär på Lowry Theatre i Salford i januari 2012 och varade en föreställning. Det var mitt bidrag i en tävling som arrangerades av ett experimentellt teatersällskap och den berättade historien om en vardaglig familjefar och hans medelålderskris.
En ivrig cyklist bestämmer sig för att gå in i Etape du Tour för att vinna tillbaka lite självkänsla och respekt från sin fru, barn och vänner.
Under sin träning besöks han av spöken från Touren, inklusive turistrutiner Jules Deloffre, som deltog i loppet 1908 självständigt och betalade för sin säng och bräda genom att göra akrobatiska trick i slutet av varje etapp, och Vinnaren Henri Pélissier från 1923, vars personliga liv, från sin frus självmord till sitt eget mord i händerna på sin unga älskare, skulle göra en Netflix-serie i tio delar.
Hur som helst, mitt spel floppade.
Domarna ansåg att det inte var tillräckligt "experimentellt" utan delade istället ut priset till en pannpassad gay pakistanier vars egen "pjäs" till stor del bestod av att han smetade raklödder över sig själv.
Men poängen är denna: varför finns det inte en 10-delad Netflix-serie om Henri Pélissier eller någon av de andra färgglada, defekta och heroiska karaktärerna som befolkar historien om professionell landsvägscykling?
För en sport som sträcker sig tillbaka över tre århundraden som har ägt rum på några spektakulära platser i extrema väderförhållanden och som har haft en ständigt föränderlig skara av hjältar och skurkar, är det förvånande att så få filmer har gjorts om den.
En del av det har att göra med den fysiska handlingen att cykla – det är faktiskt inte så gripande ett spektakel bortom lagförföljningsfinalen i velodromen.
Det som gör landsvägscykling övertygande är huvudpersonerna och deras lidande, uppoffringar och egon.
Vad sporten saknar är en Rocky-franchise, även om det inte finns någon brist på trasor-to-riches-historier som kan konkurrera med Mr Balboas.
Av cykeldokumentärer betraktas A Sunday In Hell som riktmärket.
William Fotheringhams senaste bok med samma namn (minus A) ger en fascinerande inblick i kombinationen av improvisation och planering, slump och beräkning, som gjorde Jorgen Leths bevakning av Paris-Roubaix 1976, med Fotheringhams ord, "den största cykelfilmen genom tiderna" (även om en bok som hyllar en film som hyllar ett lopp är en svindlande meta).
Men det är Leths tidigare dokumentär om Giro d'Italia, Stars And Watercarriers från 1973, som inkluderar en av de mest anmärkningsvärda scenerna inom cykelracing när regissören, under en paus i handlingen på en platt scen, passerar sin mikrofon – kopplad med kabel till en bandspelare på en motorcykel! – runt pelotonen, bjuda in ryttare att intervjua varandra.
Den enda ryttaren som inte kommer in i andan när en rival frågar honom om han vill låta honom vinna något för en förändring är tävlingsfavoriten Eddy Merckx.
‘Han blev förolämpad – han ville inte ta itu med frågan’, förklarar Leth i Fotheringhams bok.
Tidigare dokumentärer ger intima ögonblicksbilder av traditioner som sedan länge kasserats.
Domestiques plundrar en bar för öl, sprit eller – som en sista utväg – vatten under 1962 års turné i Vive le Tour, regisserad av den blivande Hollywood-legenden Louis Malle.
Åkare stannar för att svalka sig i en pool vid vägen under 1965 års turné i Pour Un Maillot Jaune, en ibland surrealistisk 30-minutersfilm i friform regisserad av Claude Lelouch (som året därpå vann två Oscars för relationsdramat Un Homme et Une Femme).
Båda dessa filmer finns för övrigt på YouTube.
Sluta hålla det på riktigt
Medan sporten är väl betjänt av dokumentärer, saknar den ett originellt drama som gör sin skönhet och brutalitet rättvisa.
Istället används cykling ofta som en metafor för universella teman om kärlek, förlust och försoning.
Alla dessa är närvarande och korrekta i den italienska neorealisten – dvs. den hade inte råd med professionella skådespelare eller en studio – film, Bicycle Thieves.
Gjord under toppen av tifosi's besatthet av Coppi och Bartali 1948, filmen handlar faktiskt om en dålig affisch vars försörjning hotas när hans cykel blir stulen.
Hans strävan efter att hitta den, tillsammans med sin bedårande lilla son Bruno, är ett av de stora symboliska korstågen på film, där varje cykel i Rom bär tyngden av existentiell dysterhet.
Coming of age är temat för Breaking Away, vars manus om en amerikansk tonårsracerförares besatthet av allt italienskt vann en Oscar 1979.
Min bästa vän och jag gick för att se den, mindre för dess livslektion om vänskap och ansvar, mer för att få inspiration till vår kommande cykeltur till Cotswolds.
Det fungerade. Resan var en succé, trots ett läckande tält, och vi behåller båda en mjuk plats för allt glänsande och italienskt.
Men för underbara, retrostilade cykelaction, sticker två filmer ut över den (visserligen begränsade) konkurrensen.
Den ena är en fransk tecknad film, den andra en komedi från belgisk tid.
Belleville Rendez-Vous (2003) berättar om den underbart befängda historien om en racercyklist – som har en kuslig men tillfällig likhet med Fausto Coppi – som kidnappades under Tour de France.
Han transporteras sedan till 1920-talets New York, där han ser sig själv tvingad att köra pedalerna på en statisk cykel i en maffiaspelhåla.
Le Vélo de Ghislain Lambert (2001) utspelar sig på det tidiga 1970-talets belgiska racingbana.
Uppmärksamheten på detaljer (periodiska cyklar, ylletröjor, lädervantar) är en fröjd, och historien (en olycklig amatörs missöden med en Merckx-besatthet) berättas kärleksfullt.
Men vi väntar fortfarande på den definitiva filmen om Henri Pélissier och hans medmänniskor som är "fångade på vägen".
Så om någon vill köpa filmrättigheterna till min pjäs, Peloton …
